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Cache ton corps sous un habit funeste ;
Ton lit, Margot, a perdu ses chalands,
Et tu n'es plus qu'un misérable reste
Du premier siècle, et des premiers Galants.
Il est certain que tu vins sur la terre
Avant que Rome eût détrôné ses Rois
Et que tes yeux virent naître la guerre
Qui mit les Grecs dans un cheval de bois.
La Mort hardie, et sous qui tout succombe,
N'ose envoyer ta carcasse à la tombe,
Et n'est pour toi qu'un impuissant Démon.
Veux-tu savoir quel siècle t'a portée ?
Je te l'apprends. Ton corps est du limon
Qui fut pétri des mains de Prométhée.