Non autrement que la Prêtresse folle,
      En grommelant d'une effroyable horreur,
      Secoue en vain l'indomptable fureur
      Du Cynthien, qui brusquement l'affole :
 
      Mon estomac, gros de ce Dieu qui vole,
      Épouvanté d'une aveugle terreur
      Se fait rebelle à la divine erreur,
      Qui brouille ainsi mon sens, et ma parole.
 
      Mais c'est en vain : car le Dieu, qui m'étreint,
      De plus en plus m'aiguillonne, et contraint
      De le chanter, quoique mon coeur en gronde.
 
      Chantez-le donc, chantez mieux que devant,
      Ô vous mes vers ! qui volez par le monde,
      Comme feuillards éparpillés du vent.