Le vent impur des étables
              Vient d'Ouest, d'Est, du Sud, du Nord.
              On ne s'assied plus aux tables
              Des heureux, puisqu'on est mort.
 
              Les princesses aux beaux râbles
              Offrent leurs plus doux trésors.
              Mais on s'en va dans les sables
              Oublié, méprisé, fort.
 
              On peut regarder la lune
              Tranquille dans le ciel noir.
              Et quelle morale ?... aucune.
 
              Je me console à vous voir,
              À vous étreindre ce soir
              Amie éclatante et brune.