Mesdames et Messieurs,
                Vous dont la mère est morte,
                C'est le bon fossoyeux
                Qui gratte à votre porte.
 
                            Les morts
                     C'est sous terre ;
                     Ça n'en sort
                            Guère.
 
                Vous fumez dans vos bocks,
                Vous soldez quelque idylle,
                Là-bas chante le coq,
                Pauvres morts hors des villes !
 
                Grand-papa se penchait,
                Là, le doigt sur la tempe,
                Soeur faisait du crochet,
                Mère montait la lampe.
 
                            Les morts
                     C'est discret,
                            Ça dort
                     Trop au frais.
 
                Vous avez bien dîné,
                Comment va cette affaire ?
                Ah ! les petits mort-nés
                Ne se dorlotent guère !
 
                Notez, d'un trait égal,
                Au livre de la caisse,
                Entre deux frais de bal :
                Entretien tombe et messe.
 
                            C'est gai,
                     Cette vie ;
                     Hein, ma mie,
                            Ô gué ?
 
                Mesdames et Messieurs,
                Vous dont la soeur est morte,
                Ouvrez au fossoyeux
                Qui claque à votre porte ;
 
                Si vous n'avez pitié,
                Il viendra (sans rancune)
                Vous tirer par les pieds,
                Une nuit de grand'lune !
 
                    Importun
                    Vent qui rage !
                    Les défunts ?
                    Ça voyage....