À Francis Jourdain.   

          L'Écosse s'est voilée de ses brumes classiques,
          Nos plages et nos lacs sont abandonnés ;
          Novembre, tribunal suprême des phtisiques,
          M'exile sur les bords de la Méditerranée...
 
          J'aurai un fauteuil roulant « plein d'odeurs légères »
          Que poussera lentement un valet bien stylé
          Un soleil doux vernira mes heures dernières,
          Cet hiver, sur la Promenade des Anglais...
 
          Pendant que Jane, qui est maintenant la compagne
          D'un sain et farouche éleveur de moutons
          Émaille de sa grâce une prairie australe
          De plus de quarante milles carrés, me dit-on,
 
          Et quand le sang pâle et froid de mon crépuscule
          Aura terni le flot méditerranéen,
          Là-bas, dans la Nouvelle Galles du Sud,
          L'aube d'un jour d'été l'éveillera... C'est bien !...