LA NOURRICE - HÉRODIADE
 
                                      N.
 
          Tu vis ! ou vois-je ici l'ombre d'une princesse ?
          À mes lèvres tes doigts et leurs bagues et cesse
          De marcher dans un âge ignoré...
 
                                      H.
 
                                                          Reculez.
          Le blond torrent de mes cheveux immaculés
          Quand il baigne mon corps solitaire le glace
          D'horreur, et mes cheveux que la lumière enlace
          Sont immortels. Ô femme, un baiser me tûrait
          Si la beauté n'était la mort...
                                                          Par quel attrait
          Menée et quel matin ignoré des prophètes
          Verse, sur les lointains mourants, ses tristes fêtes,
          Le sais-je ? tu m'as vue, ô nourrice d'hiver,
          Sous la lourde prison de pierres et de fer
          Où de mes vieux lions traînent les siècles fauves
          Entrer, et je marchais, fatale, les mains sauves,
          Dans le parfum désert de ses anciens rois :
          Mais encore as-tu vu quels furent mes effrois ?
          Je m'arrête rêvant aux exils, et j'effeuille,
          Comme près d'un bassin dont le jet d'eau m'accueille,
          Les pâles lys qui sont en moi, tandis qu'épris
          De suivre du regard les languides débris
          Descendre, à travers ma rêverie, en silence,
          Les lions, de ma robe écartent l'indolence
          Et regardent mes pieds qui calmeraient la mer.
          Calme, toi, les frissons de ta sénile chair,
          Viens et ma chevelure imitant les manières
          Trop farouche qui font votre peur des crinières,
          Aide-moi, puisqu'ainsi tu n'oses plus me voir,
          À me peigner nonchalamment dans un miroir.
 
                                      N.
 
          Sinon la myrrhe gaie en ses bouteilles closes,
          De l'essence ravie aux vieillesses des roses
          Voulez-vous, mon enfant, essayer la vertu
          Funèbre ?
 
                                      H.
 
                       Laisse-là ces parfums ! ne sais-tu
          Que je les hais, nourrice, et veux-tu que je sente        
          Leur ivresse noyer ma tête languissante ?
          Je veux que mes cheveux qui ne sont pas des fleurs
          À répandre l'oubli des humaines douleurs,
          Mais de l'or, à jamais vierge des aromates,
          Dans leurs éclairs cruels et dans leurs pâleurs mates,
          Observent la froideur stérile du métal,
          Vous ayant reflétés, joyaux du mur natal,
          Armes, vases depuis ma solitaire enfance.
 
                                      N.
 
          Pardon ! l'âge effaçait, reine, votre défense
          De mon esprit pâli comme un vieux livre ou noir...
 
                                      H.
 
          Assez ! Tiens devant moi ce miroir.
                                                              Ô miroir !
          Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée
          Que de fois et pendant des heures, désolée
          Des songes et cherchant mes souvenirs qui sont
          Comme des feuilles sous ta glace au trou profond,
          Je m'apparus en toi comme une ombre lointaine,
          Mais, horreur ! des soirs, dans ta sévère fontaine,
          J'ai de mon rêve épars connu la nudité !
          Nourrice, suis-je belle ?
 
                                      N.
                                                Un astre, en vérité
          Mais cette tresse tombe...                          
 
                                      H.
 
                                                Arrête dans ton crime
          Qui refroidit mon sang vers sa source, et réprime
          Ce geste, impiété fameuse : ah ! conte-moi
          Quel sûr démon te jette en le sinistre émoi,
          Ce baiser, ces parfums offerts et, le dirais-je ?
          Ô mon coeur, cette main encore sacrilège,
          Car tu voulais, je crois, me toucher, sont un jour
          Qui ne finira pas sans malheur sur la tour...
          Ô jour qu'Hérodiade avec effroi regarde !
 
                                      N.
 
          Temps bizarre, en effet, de quoi le ciel vous garde !
          Vous errez, ombre seule et nouvelle fureur,
          Et regardant en vous précoce avec terreur ;
          Mais toujours adorable autant qu'une immortelle,
          Ô mon enfant, et belle affreusement et telle
          Que...
 
                                      H.
 
                      Mais n'allais-tu pas me toucher ?
 
                                      N.
 
                                                                        ...J'aimerais
          Être à qui le destin réserve vos secrets.
 
                                      H.
 
          Oh ! tais-toi !
 
                                      N.
 
                                  Viendra-t-il parfois ?
 
                                      H.
 
                                                                      Étoiles pures,
          N'entendez pas !
 
                                      N.
 
                                   Comment, sinon parmi d'obscures
          Épouvantes, songer plus implacable encor
          Et comme suppliant le dieu que le trésor
          De votre grâce attend ! et pour qui, dévorée
          D'angoisses, gardez-vous la splendeur ignorée
          Et le mystère vain de votre être ?
 
                                      H.
 
                                                             Pour moi.
 
                                      N.
 
          Triste fleur qui croît seule et n'a pas d'autre émoi
          Que son ombre dans l'eau vue avec atonie.
 
                                      H.
 
          Va, garde ta pitié comme ton ironie.
 
                                      N.
 
          Toutefois expliquez : oh ! non, naïve enfant,
          Décroîtra, quelque jour, ce dédain triomphant.
 
                                      H.
 
          Mais qui me toucherait, des lions respectée ?
          Du reste, je ne veux rien d'humain et, sculptée,
          Si tu me vois les yeux perdus au paradis,
          C'est quand je me souviens de ton lait bu jadis.
 
                                      N.
 
          Victime lamentable à son destin offerte !
 
                                      H.
 
          Oui, c'est pour moi, pour moi que je fleuris, déserte !
          Vous le savez, jardins d'améthyste, enfouis
          Sans fin dans de savants abîmes éblouis,
          Ors ignorés, gardant votre antique lumière
          Sous le sombre sommeil d'une terre première,
          Vous, pierres où mes yeux comme de purs bijoux
          Empruntent leur clarté mélodieuse, et vous
          Métaux qui donnez à ma jeune chevelure
          Une splendeur fatale et sa massive allure !
          Quant à toi, femme née en des siècles malins
          Pour la méchanceté des antres sibyllins,
          Qui parles d'un mortel ! selon qui, des calices
          De mes robes, arôme aux farouches délices,
          Sortirait le frisson blanc de ma nudité,
          Prophétise que si le tiède azur d'été,
          Vers lui nativement la femme se dévoile,
          Me voit dans ma pudeur grelottante d'étoile,
          Je meurs !
 
                        J'aime l'horreur d'être vierge et je veux
          Vivre parmi l'effroi que me font mes cheveux
          Pour, le soir, retirée en ma couche, reptile
          Inviolé sentir en la chair inutile
          Le froid scintillement de ta pâle clarté
          Toi qui te meurs, toi qui brûles de chasteté,
          Nuit blanche de glaçons et de neige cruelle !
          Et ta soeur solitaire, ô ma soeur éternelle
          Mon rêve montera vers toi : telle déjà,
          Rare limpidité d'un coeur qui le songea,
          Je me crois seule en ma monotone patrie
          Et tout, autour de moi, vit dans l'idolâtrie
          D'un miroir qui reflète en son calme dormant
          Hérodiade au clair regard de diamant...
          Ô charme dernier, oui ! je le sens, je suis seule.
 
                                      N.
 
          Madame, allez-vous donc mourir ?
 
                                      H.
 
                                                           Non, pauvre aïeule,
          Sois calme et, t'éloignant, pardonne à ce coeur dur,
          Mais avant, si tu veux, clos les volets, l'azur
          Séraphique sourit dans les vitres profondes,
          Et je déteste, moi, le bel azur !
 
                                                            Des ondes
          Se bercent et, là-bas, sais-tu pas un pays
          Où le sinistre ciel ait les regards haïs
          De Vénus qui, le soir, brûle dans le feuillage :
          J'y partirais.
 
                                  Allume encore, enfantillage
          Dis-tu, ces flambeaux où la cire au feu léger
          Pleure parmi l'or vain quelque pleur étranger
          Et...
 
                                      N.
 
                      Maintenant ?
 
                                      H.
 
                                      Adieu.
                                                 Vous mentez, ô fleur nue
          De mes lèvres.
                                  J'attends une chose inconnue
          Ou peut-être, ignorant le mystère et vos cris,
          Jetez-vous les sanglots suprêmes et meurtris
          D'une enfance sentant parmi les rêveries
          Se séparer enfin ses froides pierreries.