Auprès de cette grotte sombre
            Où l'on respire un air si doux,
            L'onde lutte avec les cailloux,
            Et la lumière avecque l'ombre.
 
            Ces flots lassés de l'exercice
            Qu'ils ont fait dessus ce gravier,
            Se reposent dans ce vivier
            Où mourut autrefois Narcisse.
 
            C'est un des miroirs où le Faune
            Vient voir si son teint cramoisi,
            Depuis que l'amour l'a saisi,
            Ne serait point devenu jaune.
 
            L'ombre de cette fleur vermeille
            Et celle de ces joncs pendants
            Paraissent être là dedans
            Les songes de l'eau qui sommeille.
 
            Les plus aimables influences
            Qui rajeunissent l'univers,
            Ont relevé ces tapis verts
            De fleurs de toutes les nuances.
 
            Dans ce bois ni dans ces montagnes
            Jamais chasseur ne vint encor :
            Si quelqu'un y sonne du cor,
            C'est Diane avec ses compagnes.
 
            Ce vieux chêne a des marques saintes :
            Sans doute qui le couperait,
            Le sang chaud en découlerait,
            Et l'arbre pousserait des plaintes.
 
            Ce rossignol, mélancolique
            Du souvenir de son malheur,
            Tâche de charmer sa douleur,
            Mettant son histoire en musique.
 
            Il reprend sa note première
            Pour chanter, d'un art sans pareil,
            Sous ce rameau que le soleil
            A doré d'un trait de lumière.
 
            Sur ce frêne deux tourterelles
            S'entretiennent de leurs tourments,
            Et font les doux appointements
            De leurs amoureuses querelles.
 
            Un jour, Vénus avec Anchise
            Parmi ces forts s'allait perdant,
            Et deux Amours, en l'attendant,
            Disputaient pour une cerise.
 
            Dans toutes ces routes divines,
            Les nymphes dansent aux chansons,
            Et donnent la grâce aux buissons
            De porter des fleurs sans épines.
 
            Jamais les vents ni le tonnerre
            N'ont troublé la paix de ces lieux,
            Et la complaisance des dieux
            Y sourit toujours à la terre.
 
            Crois mon conseil, chère Climène ;
            Pour laisser arriver le soir,
            Je te prie, allons nous asseoir
            Sur le bord de cette fontaine.
 
            N'ois-tu pas soupirer Zéphire,
            De merveille et d'amour atteint,
            Voyant des roses sur ton teint,
            Qui ne sont pas de son empire ?
 
            Sa bouche, d'odeur toute pleine,
            A soufflé sur notre chemin,
            Mêlant un esprit de jasmin
            À l'ambre de ta douce haleine.
 
            Penche la tête sur cette onde
            Dont le cristal paraît si noir ;
            Je t'y veux faire apercevoir
            L'objet le plus charmant du monde.
 
            Tu ne dois pas être étonnée
            Si, vivant sous tes douces lois,
            J'appelle ces beaux yeux mes rois,
            Mes astres et ma destinée.
 
            Bien que ta froideur soit extrême,
            Si, dessous l'habit d'un garçon,
            Tu te voyais de la façon,
            Tu mourrais d'amour pour toi-même.
 
            Veux-tu par un doux privilège,
            Me mettre au-dessus des humains ?
            Fais-moi boire au creux de tes mains,
            Si l'eau n'en dissout point la neige.
 
            Ah ! je n'en puis plus, je me pâme,
            Mon âme est prête à s'envoler ;
            Tu viens de me faire avaler
            La moitié moins d'eau que de flamme.
 
            Ta bouche d'un baiser humide
            Pourrait amortir ce grand feu :
            De crainte de pécher un peu
            N'achève pas un homicide.
 
            J'aurais plus de bonne fortune
            Caressé d'un jeune Soleil
            Que celui qui dans le sommeil
            Reçut des faveurs de la Lune.
 
            Climène, ce baiser m'enivre,
            Cet autre me rend tout transi.
            Si je ne meurs de celui-ci,
            Je ne suis pas digne de vivre.