» Florilège » presse-papiers public2012-05-16T21:58:59ZChristianCopyright 2012, ChristianSPHPBLOGChamforthttp://www.florilege.free.fr/blog/index.php?entry=entry120516-1041212012-05-16T00:00:00Z2012-05-16T00:00:00ZSollers : Misère de la poésieMonde intitulé « Poésies vivantes d'aujourd'hui ». Je lis :
Bonne te soit l'écoute ! Le silence Est un seuil où, par voie de ce rameau Qui casse imperceptiblement sous ta main qui cherche À dégager un nom sous une pierre, Nos noms absents désenchevêtrent tes alarmes, Et pour toi qui t'éloignes, pensivement, Ici devient là-bas sans cesser d'être.
Je me demande de qui peut être ce charabia mélancolique et sourd. Voici : du « grand poète » Yves Bonnefoy, nobélisable. Misère de la poésie, livre à écrire. Mais, au fond, je n'écris rien d'autre.
(Sollers, L'Année du tigre, 15 août 1998)
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Encore une infusion de soleil alors que tout est si noir dans l'âme las, souffrant et comme à bout. Alors mieux vaut peut-être ne rien faire rester comme une brique qui attend : les souffles de l'air sont sur elle de toutes parts le soleil parfois, et le froid aussi. Elle est seule dans son coin. Mais un jour le maçon, d'un seul coup lui trouvera sa place au sein du mur.
De retour
Conversation dont on sort défiguré — pourquoi ces mots ? personne ne les exigeait de toi tu ne parviens pas à te défaire de cette prothèse de mots elle t'accompagne dans la nuit, l'autobus mais que t'importe au fond l'opinion des autres pourquoi vouloir qu'ils pensent du bien de toi ? ce masque ou un autre... quel temps perdu, quelle fatigue si l'on veut choisir son masque dans cette bousculade !
La vie recluse
Dans la vie recluse, la lumière fait trois pas la vie n'a même pas vu ces trois pas, la vie recluse sur le mystère de son exclusion, la vie recluse qui eut les fines et longues jambes des chevaux pour galoper sur des plages écumantes, la vie recluse qui n'a plus que ses yeux pour pleurer et qui ne pleure pas qui ne voit pas les trois pas de la lumière la vie recluse en elle-même, qui ne veut plus bouger.
Dans l'herbe
Quand l'espèce était moins étendue, moins omniprésente il devait y avoir du repos dans cette idée : finir à même la terre avec toutes choses et les os des oiseaux comme flûtes enfouies. N'est-ce pas cette idée, sur l'herbe, qui revient quand on est allongé et qu'on acquiesce — étourdiment peut-être — à tous les parfums de la terre à la musique mystérieuse de la terre — pas seulement dans les arbres avec le vent mais où elle est aussi odeurs, choses non dites à jamais ?
(Les Pas, L’Alphée, 1984)
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Fille d'Ève Rivée à son iPod Elle est aux antipodes Elle rêve
Ta culotte En coton Met mes nerfs en pelote Et me dit Pelotons
Martine tu es sûre Que l'immonde raclure Qu'est cette serpillière S'est essorée hier
Tes mains moites Tes pieds poites T'es en boîte Eh bien soit
https://twitter.com/#!/R2NChateau]]>http://www.florilege.free.fr/blog/index.php?entry=entry120510-1953342012-05-10T00:00:00Z2012-05-10T00:00:00ZTiê : Te valorizo]]>http://www.florilege.free.fr/blog/index.php?entry=entry120506-1420452012-05-06T00:00:00Z2012-05-06T00:00:00ZJehan-Rictus : Squelette]]>http://www.florilege.free.fr/blog/index.php?entry=entry120505-2300002012-05-05T00:00:00Z2012-05-05T00:00:00ZJ.-F. Dutertre : Dans mon coeur il n'y a point d'amour ]]>http://www.florilege.free.fr/blog/index.php?entry=entry120505-0652132012-05-05T00:00:00Z2012-05-05T00:00:00ZCharles Cros[...] À rire en plein soleil croyez bien dépensés Les lugubres instants d'un monde provisoire, Et n'enlaidissez pas comme les gens sensés. ]]>http://www.florilege.free.fr/blog/index.php?entry=entry120503-2100002012-05-03T00:00:00Z2012-05-03T00:00:00ZVincent Delerm : Tout le monde s'en fout]]>http://www.florilege.free.fr/blog/index.php?entry=entry120425-0920222012-04-25T00:00:00Z2012-04-25T00:00:00ZJacques Prevel Samedi 16 novembre Au Flore avec Artaud. Il écrit longuement. Au bout d'une heure : — Qu'est-ce que vous lisez, monsieur Prevel ? — La Saison en enfer. — De qui ? — De Rimbaud. — Ah !
(En compagnie d'Antonin Artaud)
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Mais ne viens pas nous défendre ne viens pas nous consoler ne viens pas nous chanter la tendresse des sirènes mutilées les bras déployés en épouvantail. Tu n'as rien proclamé rien aboli 999 pages n'ont rien atténué derrière les sept portes de l'enfer à peine t'y ont-elles aménagé une place.
Mais il est vrai que nul noyé n'est allé plus loin que le fond de la mer, nul pendu ne s'est balancé plus haut que son arbre. »
Ainsi par sa bouche dans le jardin de verre parla toute une nuit la chouette la plus noire.
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mais elle reste un peu.
nous buvons nous discutons. on fait l’amour comme des fous on ne veut plus jamais se réveiller bras chauds dans bras chauds.
je sais apprécier ces moments de couvertures au pied du lit.
j’observe très attentivement pour tout garder en mémoire pendant qu’elle dort.
le souvenir est la seule chose que je ne perds pas.
(Carcasses au crépuscule, 2002)
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celui qui ne veut plus que des ciseaux lui viennent à travers ses cheveux mettre à mal leur longueur et crier en sifflant au trou de ses oreilles qu'en les coupant on prend le reste de son coeur
celui qui comme un chien frôle en marchant les murs et sourit aux passants avec un air coupable et dont l'épaule bute à du ciment et sur la brique se fait mal en éraflant le sable
celui qui revient seul sans femme et sans enfant et qui voit son visage aux carreaux des fenêtres et se voyant se hâte et détourne la tête pour ne pas voir l'enfer ricaner en passant
celui qui en tâtant s'avance dans la salle et reprend et repousse un souffle catarrheux et trébuche et se cogne et comme un roi s'installe avec force jurons sur son siège crasseux
celui qui ne veut pas voir qu'il devra mendier dans un mois dans un an pour continuer à vivre et qui croit encor croître et se multiplier quand il fait une page et l'ajoute à son livre
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