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Comme on prend un cadeau voilé de papier blanc,
Ô Père, je reçois de vous cette journée.
Je ne sais pas du tout ce qu'il y a dedans,
Mais je sais que votre amour me l'a destinée ;
Alors, je veux remercier en souriant.

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Jeune, petit, raillé, cœur âgé, cœur usé,
Je ne peux, tiraillé, que rager, que ruser.

    « Je n’ai rien à faire au-dehors » écrit au XIVe siècle le mystique flamand Ruusbroec. Et c’est vrai que toute passion est intérieure. Elle use, brûle et ronge qui la vit. Elle est même peut-être mortifère. Aujourd’hui, toutefois, je ne sais plus si elle éloigne de la vie ou si, au contraire, sa force ténébreuse permet de s’en approcher davantage. Certains jours, il m’arrive de penser que tout passionné, tout consumé de l’intérieur, ressemble à ces béguines, ces femmes émaciées tenant continuellement commerce de chair et d’âme avec leur créateur et qui crient dans la nuit incendiée :

        « Je tiens auberge avec Jésus.
        Il est mien et je suis sienne.
        Il me dépense nuit et jour.
        Il a volé mon coeur ;
        Je suis engloutie dans sa bouche. »

    Pourtant ma passion pour le football passe forcément par cet « au-dehors » puisqu’elle prend corps et s’exprime essentiellement dans les stades. Je les fréquente depuis toujours. Je pourrais vous parler de dizaines d’entre eux. Là, derrière les buts (ma place préférée, bien qu’elle ne donne qu’une vision imparfaite du jeu) à l’emplacement du point et du drapeau de corner, j’ai vu des centaines de matches. Là, j’ai eu peur. Je me suis tu et réjoui. J’ai crié. Il m’est arrivé d’insulter des arbitres. Toute passion ronge de l’intérieur. Elle fait de nous ces hommes exigeants et inquiets, parfois malades, ces êtres à qui l’on ne donne ni âge ni statut social, tant ils se ressemblent tous et sont habités, transpercés, comme unifiés par leur passion, et ce vœu angoissant et permanent : le désir de voir l’équipe qu’ils aiment gagner son match !

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    — Vous avez donc peur tant que ça ?
    — Et plus que ça encore, Lola, si peur, voyez-vous, que si je meurs de ma mort à moi, plus tard, je ne veux surtout pas qu'on me brûle ! Je voudrais qu'on me laisse en terre, pourrir au cimetière, tranquillement, là, prêt à revivre peut-être... Sait-on jamais ! Tandis que si on me brûlait en cendres, Lola, comprenez-vous, ça serait fini, bien fini... Un squelette, malgré tout, ça ressemble encore un peu à un homme... C'est toujours plus prêt à revivre que des cendres... Des cendres c'est fini !...

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Ils m'ont dit : « Il faut chanter la vie à outrance ! »
... Parlaient-ils des ménétriers ou des noix rances ?
ou des bœufs clairs dressés hersant avant l'orage ?
ou de la tristesse du coucou dans les feuillages ?

- « Pas de pitié ! Pas de pitié ! » me disaient-ils.
... J'ai mis un hérisson blessé par un gamin
dans mon vieux pardessus et puis dans un jardin,
sans m'inquiéter davantage de leurs théories.

Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m'ennuie
de penser pourquoi. Je me laisse aller simplement
comme dans le courant une tige de menthe.
J'ai demandé à un ami : Mais qui est Nietzsche ?

Il m'a dit : « C'est la philosophie des surhommes. »
- Et j'ai immédiatement pensé aux sureaux
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