Ils arrivaient les uns trop tôt, les autres trop tard.
    Tu étais à l'heure.
    Avec eux, c'était l'avènement des « toujours prêts » en culotte courte, des gros messieurs en béret basque des casquettes des « bonjour à vot' dame » et des politesses des « pas fiers ».
    Avec toi, c'était la chaleur du ventre et son cri triomphal ; le secret qui dormait comme un feu doux sous la braise du coeur.
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Tous les jours, à heure fixe.
Il se noie dans une cape.
Au grenier, il insulte
Les albums, les valises.

Il vient de perdre sa femme.
Il ment, des années déjà.
Tête de mule, quelle idée
De mordre le diable.

Il n'invite plus les amis.
Il leur téléphone. Mots rapides.
Faire croire qu'il est en fuite.
Occultes. Il baguenaude « au delà ».

De temps à autre, il rencontre les filles.
Je ne connais pas, je n'ai jamais
Connu la solitude. [suite...]

J'écris poème sur poème
quand le hasard éloigne ses femmes
des courants nerveux de ma chambre,
j'écris dans un agenda
épais comme une tranche de pain de campagne
aujourd'hui sur la page de sainte Zita.

Ce carnet à dos rouge
ressemble à une bassine
qu'on sort sous les vieilles gouttières
au commencement de la pluie,
[suite...]

    Une de ses premières chansons. Un spécialiste du repiquage des disques de plus de 50 ans a eu la bonne idée de le mettre en cédé.
    Rien que « Bonsoir mon lapin, bonsoir ma poupée » m'a toujours fait marrer... Et l'espèce de guitare électrique... L'époque où Perret était naïf et léger.

La route tournait sous la pluie.
Novembre... Les eaux étaient grises.
Les enfants cueillaient des olives,
Le village sentait la suie.

L'église contre la montagne,
N'était qu'une aile lassée.
Une bourrasque était passée,
Un troupeau regagnait l'Espagne

Sur un tapis de feuilles mortes,
Et la dernière rose blanche
S'ennuyait comme le dimanche
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Le plus triste et le plus tendre des garnements
Fut batailleur, battu, saignant pendant trente ans.

Il fit d'abord le fier dans nos guerres d'enfants,
Sa mère en l'injuriant torchait son nez sanglant.

Mais plus tard nul ne vint soigner son âme en sang,
Des femmes bien vêtues l'aimèrent méchamment.

Il a chanté les chiens, les arbres, les blés mûrs,
Mais les hommes jamais, puisqu'il n'était pas dur.

Tous les fils de bourgeois s'unirent, le meurtrirent,
Le fusil vert des branches ne put le secourir.

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Le p'tit grain d' plomb qui faucha l' gros lapin,
Le p'tit couteau dans le coeur de Marie,
Le p'tit éclair sur l'épaul' de Firmin,
Mon Dieu ! tout ça, c'est d' la mort en série.

Le p'tit crochet dans la bouch' du gardon,
Le p'tit poison qui mordit l' sang d'Adèle,
Le p'tit microb' dans l'intestin d' Raymond,
Mon dieu ! tout ça, c'est d' la mort naturelle.

Le p'tit vent creux dans les poumons d' Julot,
Le p'tit lacet qui serra l' cou du loir,
Le p'tit marteau sur la caboch' du veau,
Mon dieu, tout ça, c'est d' la mort accessoire.

Mais le p'tit non sur les lèvres d'Anna
Quand je lui d'mande encore un peu d'amour,
Ça, c'est d' l'horreur, ça c'est d' l'assassinat,
D' la mort qui pue et d' la griffe de vautour.

[suite...]

I've never been in love before,
now all at once it's you,
it's you forevermore.

I've never been in love before,
I thought my heart was safe,
I thought I knew the score.

But this is wine
that's all too strange and strong,
I'm full of foolish songs.
and out my song must pour,

So please forgive
this helpless haze I'm in,
I've really never been
in love before.     [suite...]

Je suis un étranger Faites-en votre deuil
Je ne suis pas venu pour recommencer mon père
Ni m’enterrer vivant dans vos maisons prospères
Où mon frère jamais n’a dormi que d’un œil

[suite...]