Les fous ne savent pas que la Terre est un cube
il croient au glissement à la fraîcheur des nuits
au coeur tzigane au fil de caressants Danubes
à la coulée obéissante de l'ennui

Ce qu'ils aiment chanter c'est la délice indienne
celle des ventres pleins De la pitié de Dieu
et les yeux souriants grands ouverts dans la Seine
et les enfants joueurs à l'épreuve du feu

Ils n'ont pas vu voler le Père impitoyable
le tout-puissant sorcier chevauchant ses éclairs
aveugles-nés ils ne voient rien ni Dieu ni Diable
l'âme lisse le souffle égal pauvres pervers

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Après avoir salué le clochard qui vivait là,
après lui avoir offert le café de ma thermos,
je lui ai dit qu'il devrait aller consulter, que la plaie qu'il avait au tibia puait la gangrène.
Les arbres absorbèrent son silence.
Il me dit « P'ti gars, je suis seul au monde, tu n'es qu'un fantôme »

Il me tendit une cigarette avant d'ajouter,
« J'ai mis longtemps à comprendre que le monde n'était que le fruit de mon imagination, tu l'es aussi, vous l'êtes tous. Je suis le dernier »
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    Ce sera le samedi 21 avril 2012 à l'occasion de la sixième nuit du trad à Ans (B-4432)...

There's under my lattice at dawn, a bird's song:
The day is long!
And fair, out of the South the wind blows,
And soft as a maiden's cheek the morn glows.
There are flowers to gather and with them the dew,
Take them or leave them or trample a few.
Some — to pluck them I would not care;
And others — to touch them I would not dare.
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A little day is mine 'twixt night and night
So short 'tis nearly done—
There might have been more joy more light
Yet do the shades come without the sun—
I'll be no grumbler—take it all in all—
'Tis better than t'have had no day at all.

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A day with a splash of sunlight,
Some mist and a little rain.
A life with a dash of love-light,
Some dreams and a touch of pain.
To love a little and then to die!
To live a little and never know why!

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Because they must, the birds sing.
The earth turns new in Spring
Because it must—'Tis only man
That does because he can
And knowing good from ill,
Chooses because he will—

7 mai 1899

    Je suis lasse d'entendre pleurer sur la vie ; elle devrait franchement avoir cessé de nous étonner. J'éprouve la même impatience que me donnent les dévots : « Le monde, le monde... » Et il faut qu'elle nous ait donné une certaine idée de la félicité, cette vie, pour que nous ayons tant de peine à ne pas être heureux, pour que la chose nous soit si fort désagréable.
    Je vois la vie sans raison, sans espoir, sans merci, et je l'aime parce qu'elle est en somme tout ce que nous avons. Et puis, elle dure si peu !
    Les suicidés sont des gens bien pressés d'arriver.
    Quant à l'impassibilité et l'amour du néant, stoïcisme, bouddhisme, philosophie de la peur ! La mort ne vaut pas d'être une obsession. Elle est à sa place au bout de la vie ; ne l'en dérangeons pas.
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