J'ai lu, dans je ne sais quel voyageur, que certains sauvages de l'Afrique croient à l'immortalité de l'âme. Sans prétendre expliquer ce qu'elle devient, ils la croient errante, après la mort, dans les broussailles qui environnent leurs bourgades, et la cherchent plusieurs matinées de suite. Ne la trouvant pas, ils abandonnent cette recherche, et n'y pensent plus. C'est à peu près ce que nos philosophes ont fait, et avaient de meilleur à faire.

    Numéro spécial du Monde intitulé « Poésies vivantes d'aujourd'hui ». Je lis :

Bonne te soit l'écoute ! Le silence
Est un seuil où, par voie de ce rameau
Qui casse imperceptiblement sous ta main qui cherche
À dégager un nom sous une pierre,
Nos noms absents désenchevêtrent tes alarmes,
Et pour toi qui t'éloignes, pensivement,
Ici devient là-bas sans cesser d'être.

    Je me demande de qui peut être ce charabia mélancolique et sourd. Voici : du « grand poète » Yves Bonnefoy, nobélisable.
    Misère de la poésie, livre à écrire. Mais, au fond, je n'écris rien d'autre.

(Sollers, L'Année du tigre, 15 août 1998)

Une brique

Encore une infusion de soleil
alors que tout est si noir dans l'âme
las, souffrant et comme à bout.
Alors mieux vaut peut-être ne rien faire
rester comme une brique qui attend :
les souffles de l'air sont sur elle de toutes parts
le soleil parfois, et le froid aussi.
Elle est seule dans son coin.
Mais un jour le maçon, d'un seul coup
lui trouvera sa place au sein du mur.
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Ces blancs blafards
Qui en ont marre
De cette horreur
De la blancheur


Fille d'Ève
Rivée à son iPod
Elle est aux antipodes
Elle rêve
[suite...]

Samedi 16 novembre
    Au Flore avec Artaud. Il écrit longuement. Au bout d'une heure :
    — Qu'est-ce que vous lisez, monsieur Prevel ?
    — La Saison en enfer.
    — De qui ?
    — De Rimbaud.
    — Ah !

(En compagnie d'Antonin Artaud)

« Bah, cédons-leur la place
laissons-les s'exprimer
                              s'expliquer
à coups de perles rares.
À tes mots
homme friand de larves,
à ta plume fétu de paille
et sors-nous encore de tes eaux noires
quelque huître hermétique
interprétable et fécondable
                                  à merci.

Mais ne viens pas nous défendre
ne viens pas nous consoler
ne viens pas nous chanter la tendresse
                                 des sirènes mutilées
les bras déployés en épouvantail.
Tu n'as rien proclamé
rien aboli
999 pages n'ont rien atténué
derrière les sept portes de l'enfer
à peine t'y ont-elles aménagé une place.

Mais il est vrai que nul noyé
n'est allé plus loin que le fond de la mer,
nul pendu ne s'est balancé
plus haut que son arbre. »

[suite...]