Dans cet appartement, 23 rue Saint-Vivien
tu viens de passer trois ans et tu t'en vas demain
Y a des traces de punaises partout dans le papier peint
un carton sur une chaise, quatorze piles de bouquins
tu t'endors les yeux ouverts sur le parquet désert

Dans cet appartement, 23 rue Saint-Vivien
trois joyeux anniversaires, une seule Saint-Valentin
le chauffage qui déconne et la douche explosée
répondeur, interphone, vous êtes bien chez Chloé
la cuisine inondée, la voisine désolée

Et puis aussi un soir d'avril il y a deux ans
au milieu du couloir toute seule avec Alban
t'as parlé avec lui
pendant quatorze minuteries

Dans cet appartement, 23 rue Saint-Vivien
y a des soirées qui traînent à trois heures du matin
C'est la sauce bolognaise en plein sur la moquette
la fumée des anglaises et la fenêtre ouverte
une voix qui a demandé : 
        « Est-ce que quelqu'un peut me ramener ? »

C'est Sacha qui répare pour la quatrième fois
l'halogène trouvé un soir dans les poubelles d'Habitat
c'est Gwenaëlle qui squatte huit jours le canapé
un problème d'ouvre-boîte et un double des clés
des amis inséparables qui se sont séparés

et puis aussi un soir avec du Martini-gin
t'as avalé pour voir toute la boîte d'Aspirine
23, rue Saint-Vivien
ça n'allait pas si bien

Toutes les lampes allumées à cinq heures en hiver
l'auto-collant Nestlé en haut du frigidaire
le mercredi passé sans un projet spécial
les dessins animés, l'Assemblée Nationale
descendre un peu plus tard s'il s'arrête de pleuvoir

Devant l'appartement, 23 rue Saint-Vivien
peut-être que dans trois ans tu passeras avec quelqu'un

Et derrière ton visage tout ce qui ne se dit pas
les histoires, les images que tu gardes pour toi
une soirée de juin
23, rue Saint-Vivien

Dans cet appartement, 23 rue Saint-Vivien
tu viens de passer trois ans et tu t'en vas demain