Rien n’est aussi aimable
            Que les scieurs de long.
Ils vous scient des planches
            Tout le long du jour.
Et aussi des grandes lattes
            Pour couvrir les maisons.
Tant qu’ils sont sur la bille
            Ils scient des chevrons.
Aussi de la membrure
            De tout échantillon.
V’là la Saint-Jean qu’arrive
            Les écus rouleront.
Nous irons voir nos femmes
            Les ceux qui en auront.
Y a plus que le petit Pierre,
            Mais nous le marierons.
Avec la fille du maître
            Qui est ici présent.
Nous irons à la noce
            Comme tous les parents.
L’an d’après sur la bille
            Joueront les p’tits enfants.
Car rien n’est si aimable
            Que les scieurs de long.