Rien n’est plus doux aussi que de s’en revenir
         Comme après de longs ans d’absence,
               Que de s’en revenir
         Par le chemin du souvenir
            Fleuri de lys d’innocence,
               Au jardin de l’Enfance.
 
Au jardin clos, scellé, dans le jardin muet
         D’où s’enfuirent les gaietés franches,
               Notre jardin muet
         Et la danse du menuet
            Qu’autrefois menaient sous branches
               Nos sœurs en robes blanches.
 
Aux soirs d’Avrils anciens, jetant des cris joyeux
         Entremêlés de ritournelles,
               Avec des lieds joyeux
         Elles passaient, la gloire aux yeux,
            Sous le frisson des tonnelles,
               Comme en les villanelles
 
Cependant que venaient, du fond de la villa,
        Des accords de guitare ancienne,
               De la vieille villa,
        Et qui faisaient deviner là
          Près d’une obscure persienne,
               Quelque musicienne.
 
Mais rien n’est plus amer que de penser aussi
        À tant de choses ruinées !
               Ah ! de penser aussi,
        Lorsque nous revenons ainsi
        Par des sentes de fleurs fanées,
               À nos jeunes années.
 
Lorsque nous nous sentons névrosés et vieillis,
       Froissés, maltraités et sans armes,
               Moroses et vieillis,
       Et que, surnageant aux oublis,
           S’éternise avec ses charmes
               Notre jeunesse en larmes !