Quoi les Dieux meurent donc ! & tãt de rares choses
N’ont pû sauuer Procris, de l’effroy du Tõbeau !
Sa noirçeur esteignant ce lumineux flambeau,
Nous en voyons l’effet, sans en sçauoir les causes.
Lugubres changemens, tristes metamorphoses,
Que nous auoit predit, vn funeste Corbeau ;
Tout l’Vniuers en deüil, perd ce qu’il a de beau
Et ces diuins attraits, ont le destin des Roses.
Cette pasle Beauté, nous afflige, & nous plaist ;
Elle enchante les yeux, toute morte qu’elle est,
Et de sa belle Cendre, il sort encor des flames :
Nous en voyons l’esclat, nous en sentons l’effort ;
Et l’on peut voir ensemble, en ce charme des Ames,
Les Parques, & l’Amour ; les Graces, & la Mort.