Paysage de jugement
Dans les pots de terre jaune l'herbe montait ;
l'enfant se grattait
enfermé dans son parc de bois verni ;
le bouclier rond n'était qu'une pièce de musée
arrivée là par des hasards tortueux,
le soleil y posait
la chaleur de juillet.
Chaque désir appelait la goutte d'eau de source
et les séjours de marbre
et la vasque des voyageurs ;
l'ongle saccagé du vieux jardinier
écossait les pois ronds,
chaque grain tombait dans le bassin d'émail
et remuait toute la Terre ;
chaque pli du gilet gris était un val de mort
pour les pollens.
Laissée sur le carré des pommes de terre
aux trois quarts foui
la bêche pacifiait la nature.