Du temps que j'étais écolier,
            Je restais un soir à veiller
            Dans notre salle solitaire.
            Devant ma table vint s'asseoir
            Un pauvre enfant vêtu de noir,
            Qui me ressemblait comme un frère.
 
            Son visage était triste et beau :
            À la lueur de mon flambeau,
            Dans mon livre ouvert il vint lire.
            Il pencha son front sur sa main,
            Et resta jusqu'au lendemain,
            Pensif, avec un doux sourire.
 
            Comme j'allais avoir quinze ans
            Je marchais un jour, à pas lents,
            Dans un bois, sur une bruyère.
            Au pied d'un arbre vint s'asseoir
            Un jeune homme vêtu de noir,
            Qui me ressemblait comme un frère.
 
            Je lui demandai mon chemin ;
            Il tenait un luth d'une main,
            De l'autre un bouquet d'églantine.
            Il me fit un salut d'ami,
            Et, se détournant à demi,
            Me montra du doigt la colline.
 
            À l'âge où l'on croit à l'amour,
            J'étais seul dans ma chambre un jour,
            Pleurant ma première misère.
            Au coin de mon feu vint s'asseoir
            Un étranger vêtu de noir,
            Qui me ressemblait comme un frère.
 
            Il était morne et soucieux ;
            D'une main il montrait les cieux,
            Et de l'autre il tenait un glaive.
            De ma peine il semblait souffrir,
            Mais il ne poussa qu'un soupir,
            Et s'évanouit comme un rêve.
 
            À l'âge où l'on est libertin,
            Pour boire un toast en un festin,
            Un jour je soulevais mon verre.
            En face de moi vint s'asseoir
            Un convive vêtu de noir,
            Qui me ressemblait comme un frère.
 
            Il secouait sous son manteau
            Un haillon de pourpre en lambeau,
            Sur sa tête un myrte stérile.
            Son bras maigre cherchait le mien,
            Et mon verre, en touchant le sien,
            Se brisa dans ma main débile.
 
            Un an après, il était nuit ;
            J'étais à genoux près du lit
            Où venait de mourir mon père.
            Au chevet du lit vint s'asseoir
            Un orphelin vêtu de noir,
            Qui me ressemblait comme un frère.
 
            Ses yeux étaient noyés de pleurs ;
            Comme les anges de douleurs,
            Il était couronné d'épine ;
            Son luth à terre était gisant,
            Sa pourpre de couleur de sang,
            Et son glaive dans sa poitrine.
 
            [...]