Beau papillon près du sol,
              à l'attentive nature
              montrant les enluminures
              de son livre de vol.
 
              Un autre se ferme au bord
              de la fleur qu'on respire - :
              ce n'est pas le moment de lire.
              Et tant d'autres encor,
 
              de menus bleus, s'éparpillent,
              flottant et voletants,
              comme de bleues brindilles
              d'une lettre d'amour au vent,
 
              d'une lettre déchirée
              qu'on était en train de faire
              pendant que la destinataire
              hésitait à l'entrée.