Ce ne seront jamais ces beautés de vignettes,
          Produits avariés, nés d'un siècle vaurien,
          Ces pieds à brodequins, ces doigts à castagnettes,
          Qui sauront satisfaire un coeur comme le mien.
 
          Je laisse à Gavarni, poète des chloroses,
          Son troupeau gazouillant de beautés d'hôpital,
          Car je ne puis trouver parmi ces pâles roses
          Une fleur qui ressemble à mon rouge idéal.
 
          Ce qu'il faut à ce coeur profond comme un abîme,
          C'est vous, Lady Macbeth, âme puissante au crime,
          Rêve d'Eschyle éclos au climat des autans ;
 
          Ou bien toi, grande Nuit, fille de Michel-Ange,
          Qui tors paisiblement dans une pose étrange
          Tes appas façonnés aux bouches des Titans !