Ah ! les oaristys ! les premières maîtresses !
          L'or des cheveux, l'azur des yeux, la fleur des chairs,
          Et puis, parmi l'odeur des corps jeunes et chers,
          La spontanéité craintive des caresses !
 
          Sont-elles assez loin toutes ces allégresses
          Et toutes ces candeurs ! Hélas ! toutes devers
          Le printemps des regrets ont fui les noirs hivers
          De mes ennuis, de mes dégoûts, de mes détresses !
 
          Si que me voilà seul à présent, morne et seul,
          Morne et désespéré, plus glacé qu'un aïeul,
          Et tel qu'un orphelin pauvre sans soeur aînée.
 
          Ô la femme à l'amour câlin et réchauffant,
          Douce, pensive et brune, et jamais étonnée,
          Et qui parfois vous baise au front, comme un enfant !