Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne
          Faisait voler la grive à travers l'air atone,
          Et le soleil dardait un rayon monotone
          Sur le bois jaunissant où la bise détone.
 
          Nous étions seul à seule et marchions en rêvant,
          Elle et moi, les cheveux et la pensée au vent.
          Soudain, tournant vers moi son regard émouvant :
          « Quel fut ton plus beau jour ? » fit sa voix d'or vivant,
 
          Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique.
          Un sourire discret lui donna la réplique,
          Et je baisai sa main blanche, dévotement.
 
          - Ah ! les premières fleurs, qu'elles sont parfumées !
          Et qu'il bruit avec un murmure charmant
          Le premier « oui » qui sort de lèvres bien-aimées !