Ce n'est pas drôle de mourir
                Et d'aimer tant de choses :
            La nuit bleue et les matins roses,
                Les fruits lents à mûrir.
 
                Ni que tourne en fumée
            Mainte chose jadis aimée,
                Tant de sources tarir...
 
            Ô France, et vous Île de France,
                Fleurs de pourpre, fruits d'or,
                L'été lorsque tout dort,
            Pas légers dans le corridor.
 
            Le Gave où l'on allait nager
                Enfants sous l'arche fraîche
            Et le verger rose de pêches...