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Paul Verlaine
 

            Dans l'interminable
            Ennui de la plaine,
            La neige incertaine
            Luit comme du sable.
 
            Le ciel est de cuivre
            Sans lueur aucune,
            On croirait voir vivre
            Et mourir la lune.
 
            Comme des nuées
            Flottent gris les chênes
            Des forêts prochaines
            Parmi les buées.
 
            Le ciel est de cuivre
            Sans lueur aucune.
            On croirait voir vivre
            Et mourir la lune.
 
            Corneille poussive
            Et vous, les loups maigres,
            Par ces bises aigres
            Quoi donc vous arrive ?
 
            Dans l'interminable
            Ennui de la plaine
            La neige incertaine
            Luit comme du sable.