Oui, ce monde est bien plat ; quant à l'autre, sornettes.
          Moi, je vais résigné, sans espoir, à mon sort,
          Et pour tuer le temps, en attendant la mort,
          Je fume au nez des dieux de fines cigarettes.
 
          Allez, vivants, luttez, pauvres futurs squelettes.
          Moi, le méandre bleu qui vers le ciel se tord
          Me plonge en une extase infinie et m'endort
          Comme aux parfums mourants de mille cassolettes.
 
          Et j'entre au paradis, fleuri de rêves clairs
          Ou l'on voit se mêler en valses fantastiques
          Des éléphants en rut à des choeurs de moustiques.
 
          Et puis, quand je m'éveille en songeant à mes vers,
          Je contemple, le coeur plein d'une douce joie,
          Mon cher pouce rôti comme une cuisse d'oie.