C'est un humble balai de chiendent, trop dur
          Pour une chambre ou pour la peinture d'un mur.
          L'usage en est navrant et ne vaut pas qu'on rie.
          Racine prise à quelque ancienne prairie
          Son crin inerte sèche : et son manche a blanchi.
          Tel un bois d'île à la canicule rougi.
          La cordelette semble une tresse gelée.
          J'aime de cet objet la saveur désolée
          Et j'en voudrais laver tes larges bords de lait,
          Ô Lune où l'esprit de nos Soeurs mortes se plaît.

F. C.