Qu'est-ce pour nous, mon coeur, que les nappes de sang
          Et de braise, et mille meurtres, et les longs cris
          De rage, sanglots de tout enfer renversant
          Tout ordre ; et l'Aquilon encor sur les débris ;
 
          Et toute vengeance ? Rien ! ... - Mais si, toute encor,
          Nous la voulons ! Industriels, princes, sénats :
          Périssez ! Puissance, justice, histoire : à bas !
          Ça nous est dû. Le sang ! le sang ! la flamme d'or !
 
          Tout à la guerre, à la vengeance, à la terreur,
          Mon esprit ! Tournons dans la morsure : Ah ! passez,
          Républiques de ce monde ! Des empereurs,
          Des régiments, des colons, des peuples, assez !
 
          Qui remuerait les tourbillons de feu furieux,
          Que nous et ceux que nous nous imaginons frères ?
          À nous, romanesques amis : ça va nous plaire.
          Jamais nous ne travaillerons, ô flots de feux !
 
          Europe, Asie, Amérique, disparaissez.
          Notre marche vengeresse a tout occupé,
          Cités et campagnes ! - Nous serons écrasés !
          Les volcans sauterons ! Et l'Océan frappé...
 
          Oh ! mes amis ! - Mon coeur, c'est sûr, ils sont des frères :
          Noirs inconnus, si nous allions ! Allons ! allons !
          Ô malheur ! je me sens frémir, la vieille terre,
          Sur moi de plus en plus à vous ! la terre fond,
 
                      Ce n'est rien : j'y suis ; j'y suis toujours.