Vous n'avez rien compris à ma simplicité,
                  Rien, ô ma pauvre enfant !
      Et c'est avec un front éventé, dépité
                  Que vous fuyez devant.
 
      Vos yeux qui ne devaient refléter que douceur,
                  Pauvre cher bleu miroir
      Ont pris un ton de fiel, ô lamentable soeur,
                  Qui nous font mal à voir.
 
      Et vous gesticulez avec vos petits bras
                  Comme un héros méchant,
      En poussant d'aigres cris poitrinaires, hélas !
                  Vous qui n'étiez que chant !
 
      Car vous avez eu peur de l'orage et du coeur
                  Qui grondait et sifflait,
      Et vous bêlâtes vers votre mère - ô douleur ! -
                  Comme un triste agnelet.
 
      Et vous n'aurez pas su la lumière et l'honneur
                  D'un amour brave et fort,
      Joyeux dans le malheur, grave dans le bonheur,
                  Jeune jusqu'à la mort !

Londres, 2 avril 1873.