Accablé de Paresse, & de Melancholie,
Ie resve dans vn lict, où ie suis fagotté,
Comme vn Lievre sans os, qui dort dans vn Pesté,
Ou comme vn Dom-Quichot en sa morne folie.
Là sans me soucier des Guerres d’Italie,
Du Comte Palatin, ny de sa Royauté,
Ie consacre vn bel Hymne à cette oisiueté
Où mon Ame en langueur est comme enseuelie.
Ie trouue ce plaisir si doux & si charmant,
Que ie croy que les biens me viennent en dormant,
Puis que ie voy desia s’en enfler ma bedaine,
Et hay tant le trauail, que les yeux entr’ouuerts,
Vne main hors des draps, cher BAVDOVIN, à peine
Ai-je pû me resoudre à t’escrire ces vers.