Les sanglots longs
Des violons
   De l’automne
Blessent mon cœur
D’une langueur
   Monotone.
 
Tout suffocant
Et blême, quand
   Sonne l’heure,
Je me souviens
Des jours anciens
   Et je pleure ;
 
Et je m’en vais
Au vent mauvais
   Qui m’emporte
Deçà, delà,
Pareil à la
   Feuille morte.