Mousse : il est donc marin, ton père ?...
— Pêcheur. Perdu depuis longtemps.
En découchant d’avec ma mère,
Il a couché dans les brisants...
 
Maman lui garde au cimetière
Une tombe — et rien dedans —
C’est moi son mari sur la terre,
Pour gagner du pain aux enfants.
 
Deux petits. — Alors, sur la plage,
Rien n’est revenu du naufrage ?...
— Son garde-pipe et son sabot...
 
La mère pleure, le dimanche,
Pour repos... Moi, j’ai ma revanche
Quand je serai grand — matelot ! —

Baie des Trépassés.