Il gouvernait la croissance ascétique des lances parmi lesquelles je naissais. Ses yeux en marche, immenses, portaient allègrement leur charge de limon vers des bourgs à secourir, des points d’eau à reconnaître. Je me flattais de lire dans ses traces, dans ses rides, dans ses lacunes. Mais l’arrogance et l’ampleur de ses excréments me reléguèrent au bout de son exploit. Là, le simulacre d’un grand feu inclina ses reflets vers mon ongle. Cette absence de sens et de vues, je m’engouffrai dans son manteau de roi. 

   Le fruit déçu toise la main coupée. Il fait grand jour à présent, parmi nous, jusqu’au cœur.