UngarettiPerfections du noir

 
   

À André Breton pour le Mont de Piété

des échos
             de bruits
      nous arrivent
parfois
                            nous sommes si loin
                                                de tout
 
 
 
 
 
des pigeons se promènent
                                    confiants
      sur le pavé
                      que la lune étend
 
sur tes mains
                   qui troublent
      des antilopes ont appuyé leurs reins
                                                      et s’envolent
 
il ne reste qu’un nuage
                               qui se délie

                                                              le ciel se fait aride
                                                                     comme l’acier
 
 
 

des maisons surgissent
                         et voguent
        on les a perdues de vue
       aucun ne sait l’itinéraire
 
l’albâtre des minarets
  laisse à l’air
     un roucoulement
                            de jasmins
 
un troupeau
                  d’hommes
            débarqué
         ronfle
                  parmi d’autres colis
         une forte odeur
                             de cordages
 
quelqu’un est étendu
      dans un fauteuil
            d’air damasquiné
 
sur une corne de la lune
                         un corbeau
                               perché
 
                ce n’est que l’effet
                   d’un bout
                            de nuage

 
 
 
 
 
leurs corps s’écoulaient
                   comme une huile
            ils laissent leur formes
           à des caveaux de verre
 
 
                     avec mes dents
                           j’ai déchiré
                           tes artères
 
 
nous avons tant bu
         et tant ri
 
le ciel se couvrait
            de corbeaux
 
 
                 l’air a des coins
                         de gazon
                      frais

 
                        et le désert sonnait
                              comme l’airain

 
 
 
 
il ne reste
              d’immobile
    que des rangées de lumières
                                           au fond du gouffre
          et des sifflements
                                   qui reviennent

 
 
 
 
sans maison
    sans famille
        sans famille
            sans amours
                sans amis
                    sans souvenirs
                        sans espoir
que vient-il faire ici
 
 
 
 
 

il est nu
        comme la nuit
        comme une pierre
           au lit d’un fleuve
      polie
   comme une pierre
                           de volcan
 
             rongée
quelqu’un l’a cueillie
                dans sa fronde
 
 

 
 
 
 
 
où suis-je tombé
 
 
 
 
 
mettez donc de côté
                cet objet
                    perdu

 
 
 
                        Ah je voudrais m’éteindre
                           comme un réverbère
                            à la première lueur
                                  du matin