Celui-ci sur la plage dont j’aimais qu’il ressemblât tant au portrait que je m’étais fait de Proust et d’Aragon enfants, fier, détaché et frêle, le voici qui s’avance, aérien, face à l’Océan, sa mère à ses côtés comme un filet sous le trapéziste. 

   Il saccage ma jeunesse triste. Vingt ans après il humilie encore l’enfant qui n’avait jamais vu la mer.