QueneauComplainte

 
   

Jconnaîtrai jamais le bonheur sur terre
            je suis bien trop con
Tout me fait souffrir et tout est misère
            pour moi pauvre con
Tout ce qui commenc’ va trop mal finir
            toujours pour les cons
Tout plaisir s’efface — après c’est bien pire
            du moins pour les cons
L’angoisse m’étreint m’étrangle et j’empire
            de plus en plus con
Je ne sais que faire ou pleurer ou rire
            comme font les cons
Quelquefois c’est bleu puis c’est noir de suie
            la couleur des cons
On voudrait chanter mais voilà la pluie
            qui arroz’ les cons
On veut espérer mais surgit l’ennui
            qui teinte les cons
On voudrait danser — le sol est de boue
            pataugent les cons
Nous sommes idiots bouffant la gadoue
            nous sommes des cons
L’amour se balade en un autogyre
            au-dessus des cons
Qui lèvent le nez ’vec un doux sourire
            sourire de cons
Attendant encor la belle aventure
            illusion de cons
Car ils sont réduits à leur seul’ nature
            nature de cons
Les roses les fleurs et les clairs de lune
            c’est pas pour les cons
Les cons ils y croient mais c’est pour des prunes
            aliment de cons