J'ai lu, dans je ne sais quel voyageur, que certains sauvages de l'Afrique croient à l'immortalité de l'âme. Sans prétendre expliquer ce qu'elle devient, ils la croient errante, après la mort, dans les broussailles qui environnent leurs bourgades, et la cherchent plusieurs matinées de suite. Ne la trouvant pas, ils abandonnent cette recherche, et n'y pensent plus. C'est à peu près ce que nos philosophes ont fait, et avaient de meilleur à faire.

    Numéro spécial du Monde intitulé « Poésies vivantes d'aujourd'hui ». Je lis :

Bonne te soit l'écoute ! Le silence
Est un seuil où, par voie de ce rameau
Qui casse imperceptiblement sous ta main qui cherche
À dégager un nom sous une pierre,
Nos noms absents désenchevêtrent tes alarmes,
Et pour toi qui t'éloignes, pensivement,
Ici devient là-bas sans cesser d'être.

    Je me demande de qui peut être ce charabia mélancolique et sourd. Voici : du « grand poète » Yves Bonnefoy, nobélisable.
    Misère de la poésie, livre à écrire. Mais, au fond, je n'écris rien d'autre.

(Sollers, L'Année du tigre, 15 août 1998)

Samedi 16 novembre
    Au Flore avec Artaud. Il écrit longuement. Au bout d'une heure :
    — Qu'est-ce que vous lisez, monsieur Prevel ?
    — La Saison en enfer.
    — De qui ?
    — De Rimbaud.
    — Ah !

(En compagnie d'Antonin Artaud)

    Vouloir être remarqué pour sa tenue, quel mauvais goût et dont on est puni.
    C'est ainsi que Swendenborg, l'illuminé, rencontra (s'il l'en faut croire) un misérable esprit vêtu en ramoneur et fort affligé que les autres ne le voulussent point laisser entrer au ciel, - où sans doute il n'y a point de cheminées. Eh, que ne se mettait-il en ange, comme tout le monde.

    Il aimait bavarder avec les femmes sans chercher à les séduire. Il nous parlait souvent d'une amoureuse qui habitait en Suisse. Nous ne l'avons jamais vu avec une femme. Il vivait SEUL dans l'intransigeance et le défi. Il n'allait chez ses parents qu'une fois tous les trois ans. Il nous parla même d'un appartement qu'il avait acheté à Sèvres et qu'il aménageait lui-même. Comment le croire ? Je n'ai jamais vérifié. L'eût-il admis ? Certainement pas. Malgré notre cordialité tapageuse, nos allées et venues de bistro en bistro, nos enthousiasmes, nos mépris parallèles, il restait un être détestablement inadapté, inadaptable. Je fus tout bonnement un des rares qu'il pouvait admettre. Il est vrai que je me gardais bien de le contrarier.

    Trouvé sur le blog Littérature et culture arabes
    Je ne l'imaginais pas comme ça. Je ne l'imaginais pas du tout à vrai dire.

    [...] [Jacques Prévert] rencontre à Vence un aveugle qui mendie.
    « Ça marche ?
    – Oh non ! Ces salauds, ils passent, mais mon chapeau reste vide.
    – Écoute, permets-moi de retourner ta pancarte, et je te garantis la fortune. »
    Quelques jours plus tard, Prévert revient et demande des nouvelles.
    « Formidable. Je me fais trois chapeaux par jour. »
    Au verseau d'« Aveugle sans pension», Jacquot avait écrit simplement :
    « Le printemps va venir, je ne le verrai pas. »

(Matthieu Galey, Journal 1953-1973, 22 octobre 1953)

    Il a engueulé Fabre son vieil ami : pour un mot malheureux de ce dernier. Mais Fabre a toujours le mot malheureux et malveillant. Cela lui jaillit avec un bonheur épouvantable et quand on a une plaie vive si cachée soit-elle et même s’il l’ignore, il met le pied dessus comme par hasard et sans avoir l’air d’y toucher encore. C’est consternant.
(Journal, 11 février 1909)