Nous, les Bretons de l’hiver,
des nuages gris et verts comme les chats,
de la pluie qui court avec nos chiens,
du vent, du sel qui mordent les tombes,

nous, les Bretons des mois durs
qui enterrons un poète° à Tréboul,
un oiseau à Portsall,
un reflet de nous dans chaque arbre qui meurt
et qui ne mourons pas nous-mêmes,
qui ne pleurons pas.

Et qui ne pleurons pas quand la foudre
crève le placenta bleu des collines,
quand les [suite...]