Je ne saurais dire ce qui m’incite à porter en écrit ce que je pense.

À celui qui lira ces pages.

Cette triste soirée de novembre me reporte à treize mois plus tôt [suite...]

La manche retroussée et le bras demi-nu,
(Mais un bras aussi blanc que la plume d’un Cygne)
Ma divine Philis sur ce bord si connu,
Jette aux poissons trompés, et l’appât, et la ligne.

Du haut de ce rocher, et scabreux, et cornu,
Cette jeune Naïade, en merveilles insigne,
Fait mordre l’hameçon à ce peuple menu,
Et lui donne un destin, dont il est fort peu digne.

Ses regards dans les flots, font mille ambitieux,
Qui suivent moins l’appât, que l’éclat de ses yeux,
Et qui prêts de mourir, en bondissent de joie :

Orgueilleuse Beauté, dont je sens le mépris,
Ta pêche est préférable à la plus belle proie,
Car parmi tes poissons, cent cœurs se trouvent pris.

Poème lu en public à la MJC Gorbella à Nice, en 1978, déguisé en femme

Je ne voulais pas réciter ce soir
et pourtant
j'ai écrit un poème quand même.
Vous êtes là-haut (dans les gradins)
je suis ici.
Je vous regarde,
vous me regardez
je suis inquiet.
Honnêtement je ne peux vous
parler que de moi.
J'aurais pu me mettre à poil
j'aurais pu hurler
j'aurais pu ne rien faire, vous regarder,
j'aurais pu dormir
j'aurais pu lire Arthèmes
j'aurais pu vous raconter une histoire belge
j'aurais pu vous montrer mon cul
la gloire de mon cul.
Vous voulez du spectacle
je veux de la réalité.
Vous voulez de la poésie
je veux de la vérité,
toute la vérité.
La vérité est que
je suis un démagogue
[suite...]

L’impatient printemps à l’hiver mourant :
Tu as fait ton temps, pas de sentiment !

L’amandier volage sous son voile blanc,
Sort de son veuvage, il devient troublant !

Nuages et vents sont partis en fraude,
Le bleu insolent revient à la mode.

Le ciste pressé aime davantage
Voir ses fleurs froissées que le repassage.

Et le romarin, qui sans rien nous dire
Colorant ses brins, se met à bleuir.

La digne asphodèle pourtant la plus belle
Est toujours fidèle à sa même parcelle.

La garrigue sent, mon Dieu quelle haleine,
Le thym l’origan et la marjolaine !

L'étrange orchidée, la belle suspecte,
Sera contrôlée par tous les insectes.

Brillant hanneton, le verger s’affole,
C’est pas des façons un bijou qui vole !

[suite...]

Je pense que tout est fini
Je pense que tous les fils sont cassés qui retenaient la toile
Je pense que cela est amer et dur
Je pense qu’il reste dorénavant surtout à mourir.

Je pense que l’obscur est difficile à supporter après la lumière
Je pense que l’obscur n’a pas de fin
Je pense qu’il est long de vivre quand vivre n’est plus que mourir.

Je pense que le désespoir est une éponge amère
qui s’empare de tout le sang quand le cœur est détruit.

Je pense que vous allez me renvoyer à la vie qui est immense
et à ce reste des femmes qui ont des millions de visages.

Je pense qu’il n’y a qu’un visage pour mes yeux

Je pense qu’il n’y a pas de remède

[suite...]

Nous, les Bretons de l’hiver,
des nuages gris et verts comme les chats,
de la pluie qui court avec nos chiens,
du vent, du sel qui mordent les tombes,

nous, les Bretons des mois durs
qui enterrons un poète° à Tréboul,
un oiseau à Portsall,
un reflet de nous dans chaque arbre qui meurt
et qui ne mourons pas nous-mêmes,
qui ne pleurons pas.

Et qui ne pleurons pas quand la foudre
crève le placenta bleu des collines,
quand les [suite...]

Ce n'est pas tout un chacun qui peut chanter.
Ce n'est pas à tout homme qu'est donné d'être pomme
Tombant aux pieds d'autrui.

Ci-après la toute ultime confession,
Confession dont un voyou vous fait profession.

C'est exprès que je circule, non peigné,
Ma tête comme une lampe à pétrole sur mes épaules.
Dans les ténèbres il me plaît d'illuminer
L'automne sans feuillage de vos âmes.

C'est un plaisir pour moi quand les pierres de l'insulte
Vers moi volent, grêlons d'un orage pétant.
[suite...]

[suite...]

(précédé d'une introduction de 2 minutes)